О сколько нам открытий чудных
Готовит просвященья дух,
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений - парадоксов друг,
И случай, Бог изобретатель.
В мечеть мне путь закрыт, на церковь я плюю,
Бог знает что Творец пустил на плоть мою.
Как девка, гнусен я, как иноземец, пью...
Нет веры, нет судьбы, местечка нет в раю.