О сколько нам открытий чудных
Готовит просвященья дух,
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений - парадоксов друг,
И случай, Бог изобретатель.
И сеет Рок, и жнет, не покладая рук.
Плачевен урожай невыносимых мук...
Скорей подай вина! Так захотелось вдруг
Былое помянуть: все было, милый друг.